страшнее тишина
Blind Panorama of New York
If it isn’t the birds

covered with ashes,

if it isn’t the cries beating on the windows of the wedding,

it must be the delicate creatures of air

that pour out new blood in the unending night.

But no, it isn’t the birds

because the birds are ready to be oxen;

they can be white rocks with the aid of the moon

and are always wounded youths before

the judges raise the sheet.



Everyone understands the grief that comes with death

but true grief is not present in the spirit.

It isn’t in the air or in our lives

or in these terraces full of smoke.

True grief that keeps things awake

is a small infinite burn

in the innocent eyes of other systems.



An abandoned suit weighs so much on the shoulders

that many times the sky gathers them in rugged herds.

And the women who die in childbirth know in their final hour

that every rumor will be stone and every footprint pulse.

We ignore that thought has outlying boroughs

where philosopher is devoured by Chinamen and caterpillars.

And some idiot children have found in the kitchen

some swallows on crutches

that knew how to say the word love.



No, it isn’t the birds.

It isn’t a bird that expresses the clouded pond-like fever

or the longing for murder that oppresses us each minute

or the metalic suicidal rumor that gives breath to each dawn.

It’s a capsule of air where the whole world hurts us,

it’s a small living space to the crazy unison of light,

it’s an undefinable scale where clouds and roses forget

the Chinese clamor that bustles on the docks of blood.

Many times I’ve lost myself

in order to search for the burn that keeps things awake

and I’ve only found sailors leaning over the railing

and small creatures of the sky buried in the snow.

But real grief was in other plazas

where chrystallized fish agonized inside the tree trunks;

plazas of a strange sky for the ancient untouched statues

and for the tender intimacies of volcanoes.



There’s no grief in my voice. Only my teeth exist,

teeth that go silent in the isolation of black satin.

There’s no grief in my voice. Here only the earth exists,

the earth with the doors of forever

that lead to the shame of fruit.


_____________________________


СЛЕПАЯ ПАНОРАМА НЬЮ-ЙОРКА

Если это не птицы,
покрытые гарью,
если это не стоны, громящие окна свадьбы,
тогда это, верно, хрупкие дети ветра,
которые свежей кровью поят заскорузлый
сумрак.
Нет, это не птицы,
потому что мгновенье - и птицы станут волами;
это могут быть камни, белые в полнолунье,
и всегда - это дети, истекшие кровью
до того, как судья приподнимет завесу.
Все знают боль, которая дружит со смертью,
но боль настоящая не обитает в душах,
и в воздухе нет ее, и нет ее в нашей жизни,
и в этих задымленных кубах.
Настоящая боль,
та, что все заставляет проснуться, -
это крохотный, вечно горящий ожог
в безвинных глазах неизвестных миров.

Забытые платья так давят на плечи,
что небо порой их сгоняет в шершавое стадо.
А умершие от родов узнают перед смертью,
что каждый шум - это камень, и каждый след -
это сердце.

Мы забываем, что есть у мысли задворки,
где заживо съеден философ червями и сбродом.
Но слабоумные дети отыскивают по кухням
маленьких ласточек на костылях,
знающих слово "любовь".

Нет, это не птицы.
Птицы не воплощают мутный озноб болота.
И это не жажда зверства, гнетущая ежечасно,
не лязг самоубийства, бодрящий нас на рассвете.
Это воздушный взрыватель - и весь мир
в нас становится болью,
это атом живого пространства, созвучного
скорости света,
это смутная лесенка, где облака отдыхают
от вечного гвалта, бурлящего в бухтах крови.
Сколько искал я
этот ожог, никому не дающий заснуть,
а находил лишь матросов, распятых на парапете,
и хрупких детенышей неба, засыпанных снегом.
А настоящая боль оставалась где-то,
где каменели рыбы, внутри бревна задыхаясь,
на пустошах неба, чуждого древности статуй
и пламенной дружбе вулканов.

Нет и в голосе боли. Одни только зубы,
но зубы замолкнут, разъединенные крепом.
Нет в голосе боли. И только земля остается.
Земля, где всегда есть двери,
открытые в рай плодов.

@темы: цитаты